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lunes, setiembre 25, 2006

EL MEJOR REGALO 

Con Mariana tenemos una relación de camaradería. Cuando ella compra DVDs truchos en seguida me los presta. La última que vi por su intermedio fue MATCH POINT de Woody Allen. Cada vez que ella me presta una de esas pelis yo le regalo unos barquillos bañados en chocolate y rellenos de dulce de leche. A principios de año, cuando recién empezábamos a trabajar en el mismo turno, yo le había regalado una botella de vino GARNACHA, que es para mí uno de los secretos para preparar una torta "como Dios manda". Somos amas de casa amateur, en realidad nos dedicamos al estudio y al trabajo, pero también nos interesa cocinar y comer. Me pasó una receta de pan casero y otra de pan de ajo que son excelentes. De a poco nos vamos intercambiando buenas recetas y así llegaremos a ser, algún día, buenas cocineras. En el trabajo está Soledad, que tiene un gato al cual ama, yo, que amo a mi perro, y Mariana que tiene peces pero no puede contar nada al respecto más allá de que un día encontró a uno muerto fuera de la pecera. Ahora dice que está pensando en tener un perro. Así funciona el efecto mascota, la estamos contagiando. Mariana estudia letras en Humanidades, pero la madre tuvo una mercería así que me tira algunos piques que me sirven porque ella desde chica está relacionada con los trapos. Ahora que yo estudio moda, el nuestro es un contacto fructífero. Descubrí, con el tiempo, que a ella le gusta hacer las moñitas para regalos, las hace lindas, como estrellas ninja, no se si me explico. Quiero decir que tiene mucha habilidad manual. Tiene historias que me interesan, tal vez sea común, pero yo voy siguiendo su telenovela, o sea, la voy queriendo. Es chancho en el horóscopo chino, como yo. Así que nos llevamos doce años. Pero nos entendemos bastante bien para ser compañeras de trabajo. Tiene la virtud de que cuando una tiene un problema ella sabe diseccionarlo. Es callada, por eso resulta interesante que cuente su vida, la de sus hermanos, la historia de su padre enfermo de Alzheimer, la de su madre, que es italiana, que se separó del padre y ahora tiene una nueva pareja, la de su sobrino de cuatro meses al que adora, la de su hermano que está en España (mi ex-compañero de laburo en la librería) con su música y su indecisión entre aquí y allá, entre tener una novia u otra, la historia de su hermano adolescente que tiene muchas bajas, la del otro hermano que se quedó acá (el padre del bebé) que se está construyendo una casa con la ayuda del adolescente, la historia de su novio que estudió lo mismo que ella y ya se recibió, que empezó hace poco a dar clases en una academia pero dentro de poco se irá a trabajar al interior con un buen trabajo y sueldo. Mariana ama a BORGES, de hecho le he llegado a decir Mariana Kodama. Cuando es tarde y ya no hay más nada para hacer que ir bajando las revoluciones, saca un libro de los tantos de la librería y lee, en voz alta, un poema buenísimo, que desconocía, como el que leyó la última vez, "Opiario"*** de ALVARO DE CAMPOS -uno de los heterónimos de PESSOA-. Le voy agarrando cada vez más cariño. Es una chica virtuosa. Pero hace un par de días se zarpó. Una tarde bromeamos con otra compañera y empezamos a cantar "Torturador", el tema de LOS ESTOMAGOS, en honor a nuestro querido jefe cuando se pone pesado. Al otro día me dijo "Ah, ¿te gustan LOS ESTOMAGOS?" "Te voy a traer un disco". Y dicho y hecho. El sábado me dio el mayor gusto musical de este año. Tengo en mis manos un CD que le copié del suyo, incluye dos discos de LOS ESTOMAGOS. Lo escucho en el trabajo, en mi casa, de mañana, de día, de noche, no he parado. Lo pongo de fondo para cocinar, para hacer collages, para leer, para limpiar. Lo tarareo, lo canto, lo bailo. Me encanta la música, las letras, el mundo al que me transporta. Un lugar en el tiempo y el espacio, una dimensión tanguera dark, donde hay chicos en invierno sufriendo por sentir angustia y no paran de gritar entre las sombras. Palabras como ausencia, noche, rabia, llanto, viajan desde los ochenta, atraviesan los noventa y llegan hasta mí en el 2006. Y no entiendo porqué motivo nunca había conseguido tenerlo. El mejor grupo de rock nacional por lejos. Con reminiscencias de The Cure y Joy Division. Con el bajo y el piano del Hueso Hernández, un crack. Con la guitarra de Parodi, ¡qué fuerza! Con el grito de Peluffo, que todavía no era pediatra, sino un pibe con bastante talento y ganas de poggear. Nunca me imaginé tenerlo, y menos en formato CD, tan práctico que resulta para escuchar en casi todos lados. Probablemente provenga de la colección de su hermano Javier, que fue compañero mío de laburo y también es excelente persona además de músico. Pero este regalo superó todas mis expectativas. Me copé. Me alegró el alma. Si bien tengo que agradecer que mi santa madre me regaló esta misma semana una plata para que me comprara unas cremas para la cara y también me regaló un polvo traslúcido y esas cosas tan inaccesibles pero tan lindas y útiles, llegué a la conclusión de que no hay duda, los mejores regalos son los espirituales.


Y a ustedes, ¿qué les regalaron últimamente? Algo que hayan realmente apreciado, atesorado. Como lo que me pasó a mí con este disco, o sea, como cuando alguien hace tu sueño realidad. Cuenten, cuenten.




FRAGMENTOS DE LETRAS DE LOS ESTOMAGOS:

"Paredes oscuras / manchadas / mordidas / encierran la angustia / angustia y dolor / de ser incomprendido / negado / prohibido / locura constante / no existe / es mentira / quieren degradarme / quieren degradarme / quieren degradarme / de mi condición"

"Viento dominante / amo de la noche / responde a mis preguntas / no puedo esperar / penoso suplicio / me siento vacío / mi mente se abre / te quiere escuchar / Extraños caminan / pasan a mi lado / no cuentan conmigo / no quieren hablar / Búsqueda contínua / sin rumbo ni tregua / me empiezo a cansar / no veo el final / Amo de la noche / Quiero morir esta noche / Quiero morir esta noche"

"La puerta cerrada de mi cuarto / a mi alrededor la oscuridad / sin saber porqué estoy llorando / tengo muchas ganas de gritar / Gritar"

"Miro hacia el suelo / y veo a mi sombra / Entonces le pregunto / qué es lo que quiere ser / ella no contesta / sigue ensimismada / de pronto cae un poster / desde la pared / Idolos / El ídolo ha caído / junto a su sombra / triste desenlace / dura realidad / Idolos"

"Fuera de control/ de tu control / fuera de tu sensatez / otro día más / no sufriré / no quiero volverte a ver / Fuera de control / Fuera de control"

¡GRACIAS ESTOMAGOS!


***para los que se quedaron con las ganas de leer el poema de Pessoa, aquí lo transcribo (disculpen si hay algún error, es que lo pasé apurada)

OPIARIO
Al Señor Mário de Sá-Carneiro

Antes del opio mi alma está doliente.
Sentir la vida anima y debilita
y yo busco en el opio que consuela
un Oriente al oriente del Oriente.

Esta vida de a bordo ha de matarme.
Son días sólo de fiebre en la cabeza
y, por mucho que busque hasta enfermar,
no encuentro molde al que adaptarme.

En paradoja e incompetencia astral
yo vivo en surcos de oro mi vida,
ola donde el decoro es recaída,
los propios gozos, ganglios de mi mal.

Y por un mecanismo de desastres,
engranaje con rodamientos falsos,
camino entre visiones de caldasos
en un jardín en el aire pero con flores.

Me voy tambaleando entre la labor
de una vida interior de encaje y laca.
Siento que tengo en casa la navaja
con que fue degollado el Precursor.

Ando arrastrando en la maleta un crimen
que cometió un abuelo mío por exigente.
Tengo los nervios de punta, de veinte en veinte,
y caí en el opio como en una zanja.

Al toque de morfina adormecido
me pierdo en transparecias palpitantes
y en una noche llena de brillantes
se levanta la luna cual mi sino.

Mal estudiante siempre fui, y ahora
no hago más queu a la nave ver partir
por el Canal de Suez y conducir
mi vida, de alcanfor en la aurora.

Perdí días que antaño aprovechara.
trabjé para tener sólo el cansancio
que es hoy en mí una especie de brazo
que en el cuello me oprime y me ampara.

Y fui niño, como toda la gente.
Nací en una provincia portuguesa
y ya he conocido gente inglesa
que dice que sé inglés perfectamente.

Me agradaba tener poemas y novelas
publicadas por Plon y en el Mercure
Mas imposible es que esta vida dure.
¡Sien este viaje ni hubo temporales!

La vida a bordo es una cosa triste,
aunque la gente se divierta a veces.
Hablo con alemanes, suecos e ingleses
pero mi pena de vivir persiste.

Creo que no vale la pena haber
ido al Oriente y visto la India y China.
la tierra es parecida y muy pequeña
y hay sólo una manera de vivir.

Por eso tomo opio. Es un remedio.
Soy un convaleciente del Momento.
vivo en la planta baja del pensamiento
y ver pasar la vida me da tedio.

Fumo. Me canso. ¡Ah, una tierra, la fin,
en donde muy al este no fuese el oeste ya!
¿Para qué fui a visitar la India que hay
si no existe la India, sino el alma en mí?

Soy desgraciado por mi beneficio.
Los gitanos me robaron la Suerte.
Quizá no encuentre, ni junto a la muerte
un lugar que me abrigue de mi frío.

Fingí haber estudiado ingeniería.
Viví en Escocia. Visité Irlanda.
Mi corazón es una abuelita que anda
limosneando a las puertas de la Alegría.

¡No llegues a Port-Said, nave de hierro!
Vira hacia la derecha, no sé a dónde.
Paso los días en el smoking-room con el conde
un escroc francés, conde de fin de entierro.

Vuelvo descontento a Europa, y con suerte
de poder ser un poeta quimérico.
Soy manárquico, pero no católico
y me agradaba ser alguna cosa fuerte.

Me gustaba tener creencias y dinero,
ser varia gente insípida que vi.
Hoy, después de todo, no soy sino, aquí,
en un navío cualquiera, un pasajero.

No tengo personalidad alguna.
Más notable que yo es ese criado
de a bordo, con bello estilo alzado,
de laird escocés hace días en ayuno.

No puedo estar en parte alguna. Mía
es la patria donde no estoy. Ando enfermo y flaco.
El comisario de a bordoes un bellaco.
con la sueca me vio...y el resto lo adivina.

Un día, monto un alboroto a bordo,
sólo para que los demás hablen de mí.
No puedo con la vida y creo desastrosas
las iras con que a veces me desbordo.

Paso el día fumando, bebiendo cosas,
drogas americanas que entontecen,
¡Y yo tan bebido ya sin nada! Si diesen
un mejor cerebro a mis nervios como rosas.




Escribo estas líneas. ¡Parece imposible
que teniendo talento apenas lo sienta!
El hecho es que esta vida es una quinta
donde se aburre hasta un alma sensible.

Los ingleses están hechos para existir.
No hay más gente como ésta, tan presta
a la Tranquilidad. La gente echa
una veintén y les sirve para sonreír.

Pertenezco a un género de portugueses
que tras haber la India descubierto
están sin trabajo. La muerte es algo cierto.
He pensado en esto muchas veces.

¡Al diablo conla vida, la gente que la tenga!
Ni leo el libro de mi cabecera.
Me fastidia el Oriente. Es una estera
que al enrollarse deja de ser bella.

Caigo en el opio por fuerza. Pero querer
que ponga en claro una vida de estas
no se puede exigir. Almas honestas
con horas de dormir y de comer,

¡Que un rayo las parta! Y esto, al fin, es envidia,
porque estos nervios son mi misma muerte.
¡No haber un navío que me transporte
donde no quiera nada que no vea!

¡Ah! Yo me cansaba de este mismo modo.
Quería un opio más fuerte para ir de allí
hacia sueños que diesen cuenta de mí
y rogasen conmigo en algún lodo.

¡Fiebre! Si esto que tengo no es fiebre,
no sé cómo es que se tiene fiebre y se siente.
El hecho esencial es que estoy convaleciente.
Esta carrera, amigos, está libre.

Veo la noche. Tocó ya la primera
corneta para vestirse para cenar
¡Vida social como meta! ¡Eso, andar
hasta que la gente salga por la collera!

Porque esto acaba mal y ha de haber,
¡ah!, sangre y un revólver para el fin
de este desasosiego que hay en mí
y que no hay otra forma de resolver.

Quien me mire me encontrará banal,
a mi vida y a mí... ¡Anda! un muchacho...
mi propio monóculo ya me ha hecho
pertenecer a un tipo universal.

¡Ah, cuánta alma habrá, que ande metida
así cual yo en la Línea, y cual yo sea mística!
¿Cuántos con la chaqueta característica
no tendrán, como yo, horror a la vida?

¡Si al menos por fuera fuese tan
interesante como lo soy por dentro!
Voy en el Maelstrom, cada vez más al centro.
y no hacer nada es mi perdición.

Un inútil. ¡Pero es tan justo serlo!
¡Si se pudiese despreciar a los otros
y, todavía, con los con los codos rotos,
ser un héroe, loco, maldito o bello!

Me asaltan ganas de acercar las manos
a la boca y morder a fondo haciendo mal.
sería una ocupación original
y distraería a los otros, los tan sanos.

El absurdo, como flor de la India, cual
no llegué a encontrar en la India, nace
en mi cerebro harto de cansarse.
Dios cambie mi vida o la vuelva letal.

Déjenme estar aquí, en esta silla
hasta que vengan a meterme en el cajón.
Nací para mandarín de condición,
pero me falta sosiego, suelo y esterilla.

¡Ah, qué bueno era estar de caída
por una cueva de trampa con estruendo!
A tabaco rubio la vida me está sabiendo.
Nunca hice más que fumar la vida.

Al final lo que quiero es tener fe y calma,
y no tener más estas sensaciones confusas.
¡Que acabe Dios con esto! Que abra esclusas
y basta de comedias en mi alma.

1914, Marzo
En el Canal de Suez, a bordo.
Orpheu I, Marzo, 1915

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